Es heißt, man solle das Rezept im Dialog suchen.
Vielleicht ist das der Grund, warum die Wege zuerst zur Geschichte eines Freundes führen.
So begann mein Weg.
In der Wohnung war alles in Ordnung.
Das dachte ich zumindest.
Ich war ein Kind.
Das wurde mir klar, als ich erwachsen wurde:
In der Wohnung ist nicht alles in Ordnung...
Und mein “andere” die ich bin.
Das war in den 90er Jahren.
Dies war die Heimatstadt von Hrant.
Wir wohnten in einer Wohnsiedlung mit Blöcken von je zwanzig Wohnungen.
Wir waren auf Platz 6.
Nächste Wohnung 7: Armenische Faruk Onkel.
Unsere Häuser lagen direkt nebeneinander.
Wand an Wand, Rücken an Rücken.
Es war, als ob es keine Wahl wäre, sondern eine Notwendigkeit.
Oder die stille Architektur einer Wahrheit.
Onkel Faruk war Tischler.
Lassen Sie mich auch diesen Satz sagen, nur der Vollständigkeit halber:
“Armenier sind Handwerker, sehr gute Handwerker.”
In unserem Wohnblock gab es zwanzig Wohnungen.
Die Verteilung war erneut ungerecht:
Ein Alevit, ein Armenier, die übrigen achtzehn Sunniten.
Wir hatten Grenzen.
Grenzen, die von unseren Eltern streng durchgesetzt werden.
Grenzen, die wir nicht überschreiten sollten, die wir kennen sollten, die wir spüren sollten.
Unser Haus hatte ein L-förmiges Wohnzimmer.
Die eine Hälfte von L gehörte uns, die andere Hälfte nicht.
Es war das Gästezimmer.
Es gab keine Tür, kein Glas.
Aber es gab eine unsichtbare Grenze.
Mama hat uns verboten, vom Wohnzimmer ins Gästezimmer zu gehen.
Das war nicht nötig.
Denn diese Grenze war bereits spürbar, auch wenn sie für das Auge unsichtbar war.
Unsichtbare Grenzen
Es war überall.
Wir waren Aleviten.
Aber es gab auch andere, die stärkeren Einschränkungen unterworfen waren:
Unser armenischer Nachbar.
Onkel Faruk versuchte, die Grenzen zu schützen.
Aber der älteste Sohn liebte ein Mädchen.
Er hat sich weit aus dem Fenster gelehnt.
Nach einem langen Kampf bekamen sie das Mädchen.
Aber jede Liebe hatte in diesem Land ihren Preis.
Der Preis war klar.
Besiegt.
Akzeptiert.
Der Nachname der Familie wurde geändert.
Die armenischen Nachnamen wurden durch Gerichtsentscheidungen gelöscht.
Er wurde durch einen türkischen Nachnamen ersetzt.
Nicht genug.
“Keine Armenier”.”
“Er soll auch Muslim sein.”
Es ist vollbracht.
Ich weiß nicht, was eine armenische Familie im Laufe der Jahre durchgemacht hat.
Aber ich denke, Angst ist eine Art, Kindern etwas beizubringen. “has be has Turk” Er hatte die Namen bereits eintragen lassen.
Nicht genug.
Die Furcht wuchs.
Die Probleme sind gewachsen.
Die Nachnamen haben sich geändert.
Die Kinder sind zum Islam konvertiert.
Hören Sie sich das Volkslied Sarı Gelin (Gelbe Braut), das im Original auf Armenisch ist, aus dieser Perspektive an.
Nach acht oder zehn Jahren sind wir von dort weggezogen.
Wohin?
In ein alevitisches Viertel einen Kilometer weiter.
Wir konnten gehen.
Sie mussten bleiben.
Wir brauchten ein armenisches Viertel.
Sie war nicht da.
Jahre sind vergangen.
Ich kann es immer noch sehen:
Onkel Faruks Frau und meine Mutter flüstern, ohne dass wir sie hören können.
Ich würde die meisten von ihnen vermissen.
Aber ich habe deine Tränen nie vermisst.
“Andere” Sie waren meist gute Menschen.
Aber ich weiß nicht, wer mit uns in der gleichen Wohnung wohnt. “andere”nin,
Wer kann uns sagen, was außerhalb des Wohnblocks passiert ist?
Und wieder vergingen Jahre.
Was ist passiert?
Hrant Dink wurde ermordet.
Heute ist der 19. Januar.
Aleviten wurden in Sivas massakriert.
Und es ist noch viel mehr passiert.
Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie sehr.
Jetzt brechen wir in unserem Haus jeden 21. Dezember Granatäpfel.
Wenn es Zeit für Ashura ist, gibt es kein Ashura ohne Granatapfel.
Vielleicht ist das der Grund...
Der Schmerz der immer noch unsichtbaren Grenzen ist in der Küche am deutlichsten zu spüren.
Hinweis Namen und Orte wurden geändert.
Ich habe gefiltert, was mir ein Freund in einem Gespräch erzählt hat.
Liebe.